je t'aime, moi non plus

hai spento la luce.
vedo nel buio la linea della tua schiena.
mi manca il colore della pelle.
lo cerco, ché non basta il ricordo.
è buio, la pelle è un'ombra.
il tuo respiro è quello del sonno. il tuo respiro si orienta dall'altro lato. 
il respiro che un'istantanea di solo poco fa ritraeva nel mio.
lo seguo, mi cadenzo.
la tua schiena è molle. si solleva appena e torna quieta.
la tua schiena che ho striato mentre cercavo varchi.
nel buio i solchi sono trasparenti.
hai spento la luce.
nel buio la linea della tua schiena è la linea del mio sorriso.

istigazione alla resistenza

ho sentito la voce prima di ogni cosa.
no, non quello che diceva. la voce.
autoritaria, senza veli di accondiscendenza,
senza lasciare spazi.
e poi melliflua, con accenni bonari per poi tornare
d'un tratto al bastone di prima.
profonda, dritta, senza cedimenti.
non ci si poteva infilare una domanda.
non riuscivi a insinuare il dubbio.
sebbene nessuno sapesse l'argomento in questione,
nessuno osava chiedere.
una voce così è un muro.
una voce così è un fucile in mano a un dittatore.
anche quando è basso, è pronto a sparare.
mi istiga alla disobbedienza.
mi istiga alla sordità.
mi istiga alla resistenza.
leggo il labiale e non dice niente.
senza la voce è disarmato.
posso salvarmi.

"soldato: dammi una cicca.
ian: perché?
soldato: perché io ho il fucile e tu no."  dannati - sarah kane

corpo del Tiziano

mi guardo la sera. al tempo della doccia.

nel momento del vapore.

nell'istante della schiuma con cui perimetro il mio corpo.

quando l'acqua diluisce i miei colori.

mi guardo e mi misuro.

mi osservo e mi scopro. mi disegno.

mi guardo la sera al tempo della doccia. 

e la immagino una fonte.

una fonte fuori dall'abitato, in cui mi bagno. 

è lontana secoli. 

e altri occhi osservano. sono lontani secoli.

e dipingono. 

mi guardo, mi guardo con le mani.

e so che forse ora nessuno mi dipingerebbe con le onde, la pienezza, il morbido scivolare che mi appartengono.

 l'avrebbe fatto il Tiziano.